Моя печаль, теперь мы с ней одни,
Считает: эти дни тоскливые дождей
Так хороши, как только могут дни,
Милы деревья ей, хоть наги и иссушены они,
Она бредет сырой тропой полей.

Роберт Фрост. "Моя ноябрьская гостья"
(Пер. А. Борейк.)